As páginas amareladas

Nem sei porque, apenas estou na fase onde palavras preferem o silêncio. Olhando de dentro, bem instrospectiva. No ponto do corte do exagero. Tenho pensado em muitas coisas...não meras divagações, mas sim a busca da assertividade. Tem muita coisa fora do eixo, descarrilhadas por mim. Nem tenho a quem culpar, e se tivesse não faria. Nem a TPM tem responsabilidade. Não, não estou triste, depressiva ou algo assim. Nem com problemas gigantescos, parente morrendo, falta de grana, irritada ou estressada. São apenas pequenos atos, que executados sem reflexão provocam estragos quase irreversíveis.

Uma coisa leva à outra. É sempre assim. Os eventos vivem associados. Ontem, no trabalho, um cara devolveu o livro que tinha emprestado há tempos. Na hora, estava lendo um blog, com post sobre livros que marcam. Logo pensei naquele. Ao conferir a devolução, reencontrei minhas anotações nos cantos das páginas. As linhas sublinhadas, as histórias associadas à pessoas que conheço. Muito de mim ainda naquelas folhas. Pouca coisa tinha mudado. Talvez seja isso que chamam de personalidade. Lembrei da pessoa que me fez ler o livro. Ao chegar em casa, ele ainda ali, mais de um ano depois, online no gtalk. O mesmo cara das páginas amarelas. Nada mudou! Talvez nem eu!

Tenho essa mania estranha: associo livros e pessoas, livros e acontecimentos. Tudo marca, mas nunca releio nada, porque sempre acho que reler é mudar a lembrança e gosto que o passado permaneça no pretérito.

A vontade de parar virou decisão. Hora certa da solidão me embalar e o silêncio explicar aos outros minha ausência. Não quero responder mais nada. Muito cansada dos porquês vazios de intenção. Pode parecer que cobro algo e não é. Não preciso que ninguém mude por mim, mas só jogar limpo não significa que eu vá querer entrar na disputa. Certas competições não valem à pena nem quando a gente ganha.